художник

Однажды, в пыли забытых мгновений,
Где время сплелось в узор паутины,
Попалась коробка, как дар откровений,
С палитрой, что помнила радость картины.

Там кисти, как перья  исчезнувших птиц,
И краски, что тайны хранили живые,
И свет их, как отблеск далеких зарниц,
Касался души, как мечты неземные.

Он вспомнил, как сердце горело огнем,
Как мир расцветал под рукой вдохновенной,
Как чувства струились чистейшим ручьем,
 Что это является частью вселенной.

И вот, за окном  чудно звезды мерцали,
Чистый лист на столе, краски , холст и мечта.
Не славы искал, не венца, не печали,
Любви отраженье  – душа, красота.

Свободно  создал , то что сердце  шептало,
Что льдом  грудь сковало,  и согрело теплом ,
Эмоции, чувства все страстью пылало,
И  верой , с надеждой, творило огнем.

И в этом сплетении линий и цвета,
В потоке, желаний наполнил до края,
Свое наслажденье - весну, для поэта
Мелодию, что оживляет, играя.

И  громом пробило, и вспышкой внезапной,
Тем светом, что слепит, как яркий пожар.
И тихим, ростком, из земли необъятной,
Из трещины  в камнях, использован дар.

И воздух дрожал, и касался ладоней
Прохладой рассвета, и запахом трав.
Мир стал акварелью, где каждый оттенок
Был нежен и чист, и по-детски лукав.