Пацан с улицы (v.2)

Йоу... Опять этот Босяк в ленте.
Хватит ныть, братан. Сядь в сторонку.
Смотри, как делают дела настоящие пацаны с района.
Ты мусолишь язык, будто жвачку, уже десять лет,
Весь твой успех — это мутный, размытый силуэт.
Где твои «скоро»? Где твои «завтра»? Где твой подъем?
Ты застрял между диваном и миражом, как в говне с дождем.
Заебал ныть про систему, про то, как жизнь жестока,
Ты не боец, ты — акын у подъезда, пустое поток слов.
«Я гений», — шепчешь ты в подушку, где пустота и тоска
А я гляжу в зеркало и вижу, как поднимаю свой доход.

Это рэп про Босяка — легенда в своей голове.
Ни гроша за душой, но понтов на сто тысяч в канаве.
А я пацан с улицы, я вырос там, где плачут асфальты,
У меня тачки, цепи, камни — мои факты.
Ты просто звук без удара, пустой разговор,
Я сделал себя сам, а ты — декоративный позор.

Смотрю твои сторис — там «минуса» и «все пропало»,
Ты в свой полтинник все еще ищешь свое начало.
Я в семнадцать забил на учёбу, купил «Мерс» в упаковке,
Пока ты клянчишь «лайк» за пост про битву с бутылкой.
Твои «камни» — это стразы за двести рублей на базаре,
Твои «цепи» тянут шею вниз, как гравий в ударе.
«Босяк — философ»? Серьезно? Философ пустоты.
Ты не добился нихрена, кроме хайпа от своей нищеты.

Слышь, Босяк. Ты любишь говорить «я вне системы».
Но система — это рынок, брат. А на рынке ты — ноль без палки.
Пока я гружу контейнеры, ты ебёшь всем мозги. Себе в первую очередь.

Это рэп про Босяка — легенда в своей голове.
Ни гроша за душой, но понтов на сто тысяч в канаве.
А я пацан с улицы, я вырос там, где плачут асфальты,
У меня тачки, цепи, камни — мои факты.
Ты просто звук без удара, пустой разговор,
Я сделал себя сам, а ты — декоративный позор.

Аутро (затихающий бит):
Где твои тачки, Босяк? Где твои камни? Где твои цепи?
В мусорном ведре истории. Сиди, нытик.
Мы с улицы. Мы берем свое. А ты... ты просто заебал.